ходить от моего дома до метро очень красиво и приятно через парк Сокольники. В субботу там, как оказалось, еще и облагороженно. Забравшись в парк через дыру в заборе, я почти сразу же услышала - не поверив себе - звуки фокстрота, пробивающиеся сквозь птичье чирикание. К фокстроту у меня нежное отношение, и я пошла на звук, вспоминая, что я ах-как-хорошо умею его танцевать. Правда, пока шла, довспоминалась до того, что, наверное, танцевать уже и не умею, и вообще, какой фокстрот в парке в три часа дня, наверняка же это включили старый диск в забегаловкве с шашлыками и пончиками, а теперь слушают недоуменно и скоро выключат, сообразив, что что-то не так...
На эстраде стояли десяток людей в парчовых жилетах и играли.. Играли уже не фокстрот. Вальс. А на скамейках перед эстрадой сидели люди - совсем как в старых советских фильмах про южные курорты, или как в Покровских воротах, в сценах, где Велюров выходит на эстраду..
Сзади, за скамейками, танцевала пожилая пара. Дама, в безумном платье, связанном крючком из розовых ниток и в вязаном розовом чепчике, закрепленном на затылке булавками, и ее кавалер, на седые кудри которого была лихо нацеплена кепка домашнего пошива.
Танцевали они так, как я не смогу, потому что даже навык пропадает, а к нему еще хорошо бы вдохновения, которое должно быть взаимным. У них было и то, и другое. И так было здорово, что эта пара 70ти лет танцевала друг с другом, и у них были такие удовлетворенные и спокойные лица, какие должны быть после многих-многих лет приятной совместной жизни. И день был хорош этим...